Nuestros bienhechores en Francia:

Yo les llamo angeles, están en todas partes, aparecen en su momento, te ofrecen su alivio claro, y desaparecen. Son fugaces y de gesto preciso, no persiguen alardes, no se pierden en amables palabras pero hablan de lo que tienen, lo que tenemos como punto de encuentro. Son los que viajan con nosotros, cada cual a su modo.

En el Monasterio de nuestra señora de …  , cerca de Arles, encontramos una comunidad benedictina que nos ofrecen una habitación para dormir. Descansar dos dias en pleno parque natural de “La Camargue” es lujo impagable a pesar de los mosquitos (muchas aves descansan aquí en sus migraciones, y nos llaman la atención los flamencos hundiendo sus picos en las aguas pantanosas). Es una antigua casa habilitada como monasterio, donde elaboran vinos y oran, están tambien orientados al cuidad de enfermos. 

El hermano Bruno nos atiende, nos muestra  la habitación y charlamos un rato con él, estuvo un año en España y conoce el idioma. También conocemos a Honoré, un hermano camerunés que hace tres años llego a Francia para hacer el noviciado y finalmente profesa como monje en esta comunidad.

En el monasterio de Maria  Magdalena, en Saint Maximin, nos dan hospedaje las hermanas dominicas, con amor y sonrisa sincera nos atienden y nos invitan a participar en los oficios. Pronto daremos fe del arte y la sinceridad de su canto, nacido del corazón desvela lo primordial, lo común a todos, lo sagrado, en la palabra abierta. Descansamos dos días junto a ellas y departimos con sor Marie Dominique, alegre como una niña y sencilla como un campesino viejo. Dieciocho personas que sueñan (con un nuevo monasterio que construyen a las afueras de Saint Maximin, tan ruidoso!) y que ante todo aman.

Tambien paramos a dormir una noche en las ermitas del convento de Bethelem. Junto al antiguo monasterio de Thoronet, deshabitado desde la revoluciòn francesa y habilitado ahora sólo para turistas bajo el paraguas de sus visitas guiadas, han levantado este convento estas hermanas, que viven por sus propios medios y ofrecen pequeñas casitas de madera para retiros espirituales; a nosotros nos ofrecen dos de estas ermitas para pasar la noche. Participamos en sus oraciones y, con ese sabor, inexplicable, a ningùn sabor, de la paz, seguimos ruta hacia Cannes.

En Menton, la frontera del principado de Mónaco con Italia, desde este pequeño pueblo exquisito a la mirada y al paseo sin más que hacer para el turista que mirar al vacio y agostar las inquietudes al calor de un brandy y una pizza.

Hoy nosotros alargamos la salida para escribiros algo bajo los tornasoles de un Mcdonals (tienen acceso Wifi a Internet) mientras chupamos de la gaseosa más economica del lugar y asi nos demoramos por derecho propio y sin permiso, por esta vez, como se acostumbra y es decente conocer, y bueno, pues asi no nos larguen.

Terminamos hoy de recorrer toda la luminosa belleza de la costa de Cannes, Niza y Monaco. El sitio donde la riqueza se entrega a la holganza y los demas miramos desde las ventanas y las vallas. Son las grandes villas, los yates inmaculados se levantan como rascacielos y navegan, se detienen a bañarse más en la pequeñas calas inaccesibles, al amparo de lo insolito.

Y  si, hemos visto algunas mansiones admirables, originales y exuberantes sus terrazas se alargan por las rocas hasta tocar el espejo del mar.

Es un poco el reino del buen y bien vivir; y a mi me parece que tiene su encanto, me admira el cuidado y el saber de los que lo levantaron y mantienen; este “buen gusto”, este gusto por lo exquisito, este lujo… sus fieles más acérrimos pagaran, imagino, el precio del aislamiento de “los otros”, es decir, de los demás, de todos los demás.

Escribimos desde Cannes, mañana esperamos entrar en Italia, pronto subiremos el reportaje de Francia, por lo pronto ahí van algunas fotografias de los monasteros que nos dieron acogida y alguna cosita más...

Atravesar la costa azul francesa en plena vorágine vacacional es pasar el desierto para el peregrino, hasta encontrar un terreno donde echar la tienda de campaña se hace a veces difícil. Ayer sin ir muy lejos Pilar juraba en hebreo contra los franceses y los llamaba gabachos y yo lo pensaba cuando ya de noche, incapaces de encontrar un lugar donde levantar la tienda nos echaron del ultimo terrenito valdío en el culo del último (dernier, en frances) pueblo: “Es privado” nos hablaban educadamente como queriéndonos convencer, y en fin nos servian su patada en bandeja de bronce y marchabamos ladrando por lo bajo o por lo alto. Y al cabo Pilar soñó esa noche con todos los miserables de la tierra y amaneció con una flor en el pecho.

Pero al fin pudimos echar la tienda y hoy sí, a la orilla del mar, en un aseptico bosquecito de pinos descansamos del ruido. Sólo se escuchan las cigarras y la brisa y el color crema palido de la arena brilla como el lomo de un animal dormido. Pilar agita la nariz mientras duerme, buscando el labio como haría un gato.

A comer!...

Vista desde el pueblo de Beziers

Etapa de "descanso" :LACUTE

RESUMEN DE PILAR:

EL Viento amenazador despierta sobre nuestra tienda, el lugar tranquilo y reposado que ayer por la tarde se nos brindó había variado en algo que debe ser lo normal: Un aire que continuamente y a coletazos va moldeando este paisaje dejando a los pinos y los cedros con forma de caida hacia donde siempre sopla este viento que debe ser parecido a la tramontana. Con lo cual nuestro despertar fue una hu.ida cuidada para que no volara ninguna de las cosas que llevábamos y regresar al pueblo más cercano , Lacoute. Así hacemos etapa de descanso involuntaria nuestra dirección es la opuesta al viento implacable…Y sí cierto es que nos pasamos gran parte de la tarde detrás de una “mata” desde donde escribo este texto. Antes hemos hecho acopio de comida y bebida para dejar a un lado la civilización e irnos haciendo al agreste campo que siempre nos brinda su espacio.

…………………………….

RESUMEN DE NACHO

Viento huracanado.stop.detras de una mata.stop.bocata de jamón.stop.where is it?...

PROVINCIA DE LOS PIRINEOS ORIENTALES

Pont de los molins  --St mari de la mer

Ayer encontramos un grupo de gitanos ricos (por las autocaravanas y trolebuses con antenas que ostentaban) y nos dejaron acampar a su lado (lo que  nos preocupaba no era la compañía, sino el buen terreno, y en fin, no pagar el camping); primero quisieron echarnos, pero una mujer con entrañas nos invitó, sin una sonrisa,  con la claridad de los gestos justos, que nos quedásemos junto a su autocaravana, y fuimos como disparos hacia ella, izamos nuestra tienda como quien clava una bandera y Pilar cocinó un menú superior: espaguetti con miso, cebollita y zanahoria rehogada, todo aderezado con sopa de pollo: y nadie sabrá el sabor de esta receta mágica por el injusto espanto de leer sus ingredientes…

El cambio: siempre emociona, esperanzador, es lo nuevo, una nueva tierra, prometida, o no, pero esperada. Y cuando se agota la pasión inmediata es el mismo esfuerzo cotidiano, la misma paz, pero cambia, sin embargo, dentro y fuera, y no sólo es el lenguaje, las costumbres, los buenos y peores habitos, el modo de pisar las piedras es distinto (la manera de dudar siempre es la misma), pero no sólo eso, somos nosotros mismos que dejamos la casa y nuestra plaza y nuestro lindo otero, la risa de siempre, el café de enfrente y todo lo demás. Pasa que nos vaciamos de todo eso, y sólo quedan nuestras manos para moverlas y pensar, y libertad irremediable: levantarnos cada mañana sin comprar la ilusion y el periodico.

ESTAMOS EN FRANCIA SEÑORES...